Minulla on nyt surussa vaikea kausi. Veraa on niin ikävä. Haluaisin halata häntä taas. Tuntea itseäni vasten Veran ja sanoa pieni Vera. Lepatan hermostuneena kuin perhonen silmien valossa, ennen kylmää ja kuolemaa. Kuolema. Kuolevat liljat valuttavat haudanmakeat tuoksunsa. Joutsenet tahriintuvat. Jo niiden huuto. Muistuttaa minua kuolemasta. Ei, ei tämä suru ole kaunis, kuultava, kaihoisa sävel tai ornamentti. Tämä on ruma. Sahalaita. Kirkuminen. Meteli. Myös.
Ihmiset kävelevät varpaisillaan. Pitävät kädestä kiinni, etteivät löisi. Tämä sukukunta on laitettu tuomiolle. Tuomio on inhimillinen suru. Mutta en jaksa sitä kantaa. Yksin, pimeässä.
Tuuli kulkee missä kulkee.
Sydän haavoittunut haukka.
Olen odottanut kauan.
Lumi peittää silmäluomet.
En jaksa ottaa tiukasti myrskyn tukasta kiinni ja repiä itseäni ilmassa kokonaan auki. Se on mennyt maailma. Se on minusta pois.
Pellot kääriytyvät itseensä
muuttuvat hiljaisiksi
muuttuvat syksyksi.
Harmaita linnunsulkija ilmassa
harmaa ilma
linnut poissa.
Sylvia Plath työnsi päänsä kaasu-uuniin ja pääsi pois. Kuinka ihailenkaan päättäväisyyttäsi, Sylvia.
Minä olen lukenut kaikki Virginia Woolfin romaanit. Kiltti, kiltti Marja, niin neuvottiin. Seuraanko häntä jokeen. Täytän takin taskuni kivillä, että varmasti kuolen. Haluan niin, Vera, olla sinun kanssasi. Mutta minun on jäätävä tänne.















